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Jul 17, 2023

"Le chapeau", de Jane Shore

Par Jane Shore Lu par l'auteur. Tante Roz vivait au-dessus de ses moyens. Son un Abyssin et ses trois Siamois mangeaient du foie de veau livré quotidiennement par le boucher raffiné, pas par A. & P. ​​Son pastel

Par Jane Shore

Lu par l'auteur.

Tante Roz vivait au-dessus de ses moyens. Son un Abyssin et ses trois Siamois mangeaient du foie de veau livré quotidiennement par le boucher raffiné, pas par l'A. & P.

Ses savons français pastel triplement moulus, emballés comme des œufs, une douzaine par boîte – tubéreuse parfumée, muguet – étaient supérieurs à l'ivoire plébéien de ma mère.

Elle adorait la culture, la discréditant. N.J. ma sœur barbare, ma mère, trop occupée à travailler dans notre magasin de vêtements pour me préparer aux arts. Roz a des billets pour Price

"Aida" et l'original "West Side Story". Elle a agité des sièges pour que nous puissions planer au-dessus de l'épaule droite d'Arthur Rubinstein. Elle m'a obtenu un autographe de Maria Tallchief.

« Artistique » mais pas artiste, Roz vivait la vie bohème, dans son studio à loyer contrôlé à un pâté de maisons de NYU, comme s'il s'agissait d'un mansarde à Montparnasse.

Comptable titulaire d'un GED, elle se croyait intellectuelle. Des points d'exclamation poignardaient les marges de « L'Étranger » de Camus et de Paul Valéry.

Violée à treize ans, c’était une histoire dont personne n’avait jamais parlé. Elle a grandi magnifiquement et a eu une aventure avec le jeune tummler Danny Kaye dans les Catskills.

hôtel-resort que son premier mari possédait. Personne n'a plus personne à qui demander des nouvelles de son mari n°2. Le samedi, elle me récupérait au ballet du Metropolitan Opera House.

Nous avons déjeuné chez Lindy, puis sommes allés en bus jusqu'au bas de la Cinquième Avenue. En nous tenant la main, nous avons traversé les rues de Greenwich Village.

chantant, et tout le monde me souriait. Au crépuscule, Roz déroulait le lit gigogne. Elle préparait des popovers frais pour le petit-déjeuner. Elle installait des chevalets, des huiles et des toiles,

une nature morte de poires sur sa table basse, et nous avons peint tout le dimanche après-midi, en alternant les styles de Modigliani et de Renoir.

Mon amour pour elle était sans vergogne. Mes parents toléraient notre rendez-vous hebdomadaire mais désapprouvaient l'extravagance de Roz alors qu'elle était au chômage grâce aux prêts familiaux.

Au chômage, elle a gagné cent livres et a troqué son esprit contre son corps. Les pingouins se sont transformés en arlequins transportés par boisseau vers et depuis le Strand.

Je lui ai rendu visite jusqu'à ce que j'entre à l'université. En parcourant la Huitième Rue à la recherche de sandales beatnik et de bijoux fabriqués à la main, j'ai contourné son adresse. J'avais la fatigue de ma tante.

Elle m'a épuisé. Elle m'a gêné. J'ai imputé mes absences à une allergie aux chats, ses chats, qui, un à un, ont succombé avant que tante Roz ne meure dans une maison de retraite.

quand j'avais quarante ans. Ses Aqua Le Creusets, sa table basse en ébène défraîchie, ses flacons de Cabochard sont tous venus à moi. Des robes sur mesure de Bendel.

Ses bijoux fantaisie toujours aussi fabuleux. Personne dans la famille n'en voulait. Et, aujourd'hui encore, je l'ai croisée en hibernation dans sa boîte Bonwit Teller.

(lui-même un objet de collection, bouquets de violettes flottant sur fond blanc) perdu dans mon placard depuis une trentaine d'années. Véritable renard roux, style "Jivago", luxueux,

soyeuse et parfaitement conservée, la couronne, encore remplie de papier de soie, a dû lui coûter trois semaines de salaire. Acheté, l'étiquette du bandeau indique :

dans la salle ovale d'Ohrbach, sur la 34e rue, le grand magasin où l'on ferait des bonnes affaires, loin des salons chics de Roz dans les quartiers chics.

Le chapeau ne me va pas mal. Mais porter de la fourrure en public n'est pas PC Heureusement, mon nez commence à me démanger, mes yeux pleurent de larmes sans sentimentalité.

Izzy, mon tigré gris, renifle la boîte. Le tissu froissé à son goût, il le tasse et s'installe chez lui. Ce n'est pas un Bleu Russe de race

mais un sauvetage adopté dans un refuge, un matou piéton, selon tante Roz — tante Roz snob, flamboyante et ridicule — un chapeau de Bonwit dans une boîte d'Ohrbach.